В чёрном трудно жить цветному человеку. (с)Пропаганда
Зачем? Зачем всё это? Зачем нужна жизнь? Зачем нужно всё? Какая разница - есть жизнь, нет жизни... Ни-ка-кой. Лучше бы вместо этого мира была пустота.
Но жизнь есть... Бессмысленная. Бесполезная. У меня, во всяком случае. Глупо... Глупо надеяться на что-то... Счастья не будет. Это невозможно. Так же, как и достижение совершенства. Совершенства просто НЕ БЫВАЕТ.
Никогда мне не стать писательницей, как хотелось бы. А знаете, почему? Потому что писатель должен нести радость, а от моего творчества повеситься хочется. Или ржать. Бесконечно ржать над тупостью написанного.
И какой же я писатель, когда я неначитанная? Классику не признаю, стихи не люблю. То есть люблю, но не настоящих поэтов, а таких ламеров, как я.
За последнюю неделю из литературы мною были прочитаны несколько фиков по Гарри Поттеру и по вайс кройтсу. Ну, ещё "ТГ и молот Перуна" начала читать. Несерьёзно.
И вчера я убедилась, что фики могу писать только стебные, типа "Наги в Хогвартсе". Пробовала я нечто грустное написать... Отстой... Так что, прости, Хезька, не смогу я детство Наги описать. Не получится. Впечатления не те будут...
А ещё говорят, что после жизненных неудач человек пишет лучше. Ни-фи-га. Ко мне это не применимо. Если я настолько тупая, что совсем не учусь на своих ошибках, сколько жизнь меня ни бьёт, то на литературе это тоже сказано.
Я всегда была как Оми. Жизнерадостная, наивная, оптимистичная... Недавно была как Айя - холодный отморозок. Но Айей мне не стать, даже если я в красный цвет перекрашусь. Теперь у меня промежуточная стадия. Наги. Вот мой идеал. К этому и надо стремиться. И ждать. Ждать и бессмысленно надеяться, что когда-нибудь явятся "добрые" Эстеты, сообщат, что у меня есть какие-то паранормальные способности и утащат к "добрым-добрым" шварцам. И была бы возможность поквитаться с миром за его подлости...
Нет. Я бы не смогла. Идеалистка, искренне верящая, что любую мразь можно исправить. Не способная убивать, ревущая при виде испуганных глаз жертвы. Убивать я не пробовала, но знаю, что так будет. Стоит жертве хныкнуть - и руки опустятся. Я не садистка, которой я хотела бы казаться. И даже не мазохистка, просто вымещаю злобу на своём теле. А боль я не люблю, как и все нормальные люди. Просто привыкла...
Глупо, тупо и нелепо. Интересно, кому я это всё пишу? Кто меня читает? Уже который день 107 просмотров висит. И почти ни одного комментария, если не считать Shhhhh, которому понравились картинки.
Ну а раз меня никто не читает, думаю, ничего не будет, если я вывешу сюда три стиха, написанных мною этим летом. Для того, чтоб те, кто сюда случайно зайдёт, убедились, что писатель из меня никакой.
Жизнь в этом злобном мире.
Кто создал жизнь? И, главное, зачем?
Ведь разве не приятней пустота,
Где нет убийств, бессмысленных совсем
И где отсутствует людская слепота?
Несчастья, беды, боль - плоды деяний злобных.
И кто сказал, что человек - король зверей?
Зверь не убьёт зверей, себе подобных,
А люди губят и животных, и людей
Невинных... И зачем? Не для еды,
Не ради своего существованья;
Нет, злость и жадность - вот творцы чужой беды.
Преступники не знают раскаянья!
Возьми газету - всюду преступленья,
Насилие, убийства и грабёж.
И понимаешь, что, без всякого сомненья,
Нам помогает выжить только ложь.
Существование - огромная охота,
В которой ты охотник или зверь,
А, может, пёс охотничьей породы
И больше вариантов нет, поверь.
И четверти убийств не перечесть по пальцам,
Хоть в бары не ходи и ночью не гуляй.
Всё больше мы себе напоминаем зайцев,
Но где тогда тот славный дед Мазай?
Нет, от всего укрыться невозможно.
Бессмысленно спасения искать.
Один есть выход: будьте осторожны!
А, впрочем, всё равно, как умирать...
И если в будущем случится конец света,
Причиной будет не метеорит
И даже не хвостатая комета,
А в войнах и убийствах всё сгорит.
Страх.
Жить стало страшно. Мир погряз в злобе.
Я боялась ещё в материнской утробе.
Теперь жить страшнее. Жизнь давит грузом,
Как шарик на муху, влетевшую в лузу.
А ночью страшнее, чем в чёрной дыре
И холодно сердцу, как в январе.
Теперь я не вижу ни в чём красоты
И хочется лишь одного: пустоты;
Чтоб жизнь продолжалась от ночи до дня,
А пустота была лишь для меня.
Пусть будет темнее мне, чем на дне моря,
Чтоб не было радости, не было горя,
Пусть звёзды погаснут, надвинется тьма -
Ведь жизнь для меня - это просто тюрьма.
Моя грусть - причина для многих потех.
Мне больно, но это для всех только смех.
Тоску мою видя, смеются опять -
Они это просто не могут понять,
А мне очень трудно скрывать свои чувства.
Стараюсь казаться спокойной, не грустной,
А в сердце бушует свирепая стужа...
И злость вырывается залпом наружу.
Меня ненавидят... Да что объяснять?
Страшно мне жить, но страшней умирать.
Смысл (бессмысленность) моей жизни.
Зачем мне жизнь и все её мученья?
Ради чего на свет я родилась?
Ведь жизнь моя - и в этом нет сомненья -
Не ко двору пришлась.
Мне не обязаны ничем другие люди.
И что полезного могу я совершить?
Нет, пользы миру от меня совсем не будет.
Тогда зачем мне жить?
Когда я прекращу существованье,
Мир не утратит красоты своей;
Но раздадутся кое-где рыданья
Лишь нескольких друзей.
А если б я вообще не появлялась,
То мир не изменился бы ничуть
И птицы пели б, жизнь бы продолжалась...
Нелепость. Ужас. Жуть.
Но я живая, чёрт возьми, живая!
И, как бы ни было порою тяжело,
Я буду жить, смеясь или рыдая.
Бессмысленно. Назло.
Вот. И небольшая просьба для тех терпеливых мазохистов, которые дочитали всё это до конца. ОСТАВЬТЕ ХОТЬ КАКОЙ-НИБУДЬ КОММЕНТАРИЙ!!! Просто чтоб я знала, что есть люди, которые ЭТО читают, а не попали сюда по ошибке, случайно ткнув не в ту ссылку, и тут же нажали "Назад".
Но жизнь есть... Бессмысленная. Бесполезная. У меня, во всяком случае. Глупо... Глупо надеяться на что-то... Счастья не будет. Это невозможно. Так же, как и достижение совершенства. Совершенства просто НЕ БЫВАЕТ.
Никогда мне не стать писательницей, как хотелось бы. А знаете, почему? Потому что писатель должен нести радость, а от моего творчества повеситься хочется. Или ржать. Бесконечно ржать над тупостью написанного.
И какой же я писатель, когда я неначитанная? Классику не признаю, стихи не люблю. То есть люблю, но не настоящих поэтов, а таких ламеров, как я.
За последнюю неделю из литературы мною были прочитаны несколько фиков по Гарри Поттеру и по вайс кройтсу. Ну, ещё "ТГ и молот Перуна" начала читать. Несерьёзно.
И вчера я убедилась, что фики могу писать только стебные, типа "Наги в Хогвартсе". Пробовала я нечто грустное написать... Отстой... Так что, прости, Хезька, не смогу я детство Наги описать. Не получится. Впечатления не те будут...
А ещё говорят, что после жизненных неудач человек пишет лучше. Ни-фи-га. Ко мне это не применимо. Если я настолько тупая, что совсем не учусь на своих ошибках, сколько жизнь меня ни бьёт, то на литературе это тоже сказано.
Я всегда была как Оми. Жизнерадостная, наивная, оптимистичная... Недавно была как Айя - холодный отморозок. Но Айей мне не стать, даже если я в красный цвет перекрашусь. Теперь у меня промежуточная стадия. Наги. Вот мой идеал. К этому и надо стремиться. И ждать. Ждать и бессмысленно надеяться, что когда-нибудь явятся "добрые" Эстеты, сообщат, что у меня есть какие-то паранормальные способности и утащат к "добрым-добрым" шварцам. И была бы возможность поквитаться с миром за его подлости...
Нет. Я бы не смогла. Идеалистка, искренне верящая, что любую мразь можно исправить. Не способная убивать, ревущая при виде испуганных глаз жертвы. Убивать я не пробовала, но знаю, что так будет. Стоит жертве хныкнуть - и руки опустятся. Я не садистка, которой я хотела бы казаться. И даже не мазохистка, просто вымещаю злобу на своём теле. А боль я не люблю, как и все нормальные люди. Просто привыкла...
Глупо, тупо и нелепо. Интересно, кому я это всё пишу? Кто меня читает? Уже который день 107 просмотров висит. И почти ни одного комментария, если не считать Shhhhh, которому понравились картинки.
Ну а раз меня никто не читает, думаю, ничего не будет, если я вывешу сюда три стиха, написанных мною этим летом. Для того, чтоб те, кто сюда случайно зайдёт, убедились, что писатель из меня никакой.
Жизнь в этом злобном мире.
Кто создал жизнь? И, главное, зачем?
Ведь разве не приятней пустота,
Где нет убийств, бессмысленных совсем
И где отсутствует людская слепота?
Несчастья, беды, боль - плоды деяний злобных.
И кто сказал, что человек - король зверей?
Зверь не убьёт зверей, себе подобных,
А люди губят и животных, и людей
Невинных... И зачем? Не для еды,
Не ради своего существованья;
Нет, злость и жадность - вот творцы чужой беды.
Преступники не знают раскаянья!
Возьми газету - всюду преступленья,
Насилие, убийства и грабёж.
И понимаешь, что, без всякого сомненья,
Нам помогает выжить только ложь.
Существование - огромная охота,
В которой ты охотник или зверь,
А, может, пёс охотничьей породы
И больше вариантов нет, поверь.
И четверти убийств не перечесть по пальцам,
Хоть в бары не ходи и ночью не гуляй.
Всё больше мы себе напоминаем зайцев,
Но где тогда тот славный дед Мазай?
Нет, от всего укрыться невозможно.
Бессмысленно спасения искать.
Один есть выход: будьте осторожны!
А, впрочем, всё равно, как умирать...
И если в будущем случится конец света,
Причиной будет не метеорит
И даже не хвостатая комета,
А в войнах и убийствах всё сгорит.
Страх.
Жить стало страшно. Мир погряз в злобе.
Я боялась ещё в материнской утробе.
Теперь жить страшнее. Жизнь давит грузом,
Как шарик на муху, влетевшую в лузу.
А ночью страшнее, чем в чёрной дыре
И холодно сердцу, как в январе.
Теперь я не вижу ни в чём красоты
И хочется лишь одного: пустоты;
Чтоб жизнь продолжалась от ночи до дня,
А пустота была лишь для меня.
Пусть будет темнее мне, чем на дне моря,
Чтоб не было радости, не было горя,
Пусть звёзды погаснут, надвинется тьма -
Ведь жизнь для меня - это просто тюрьма.
Моя грусть - причина для многих потех.
Мне больно, но это для всех только смех.
Тоску мою видя, смеются опять -
Они это просто не могут понять,
А мне очень трудно скрывать свои чувства.
Стараюсь казаться спокойной, не грустной,
А в сердце бушует свирепая стужа...
И злость вырывается залпом наружу.
Меня ненавидят... Да что объяснять?
Страшно мне жить, но страшней умирать.
Смысл (бессмысленность) моей жизни.
Зачем мне жизнь и все её мученья?
Ради чего на свет я родилась?
Ведь жизнь моя - и в этом нет сомненья -
Не ко двору пришлась.
Мне не обязаны ничем другие люди.
И что полезного могу я совершить?
Нет, пользы миру от меня совсем не будет.
Тогда зачем мне жить?
Когда я прекращу существованье,
Мир не утратит красоты своей;
Но раздадутся кое-где рыданья
Лишь нескольких друзей.
А если б я вообще не появлялась,
То мир не изменился бы ничуть
И птицы пели б, жизнь бы продолжалась...
Нелепость. Ужас. Жуть.
Но я живая, чёрт возьми, живая!
И, как бы ни было порою тяжело,
Я буду жить, смеясь или рыдая.
Бессмысленно. Назло.
Вот. И небольшая просьба для тех терпеливых мазохистов, которые дочитали всё это до конца. ОСТАВЬТЕ ХОТЬ КАКОЙ-НИБУДЬ КОММЕНТАРИЙ!!! Просто чтоб я знала, что есть люди, которые ЭТО читают, а не попали сюда по ошибке, случайно ткнув не в ту ссылку, и тут же нажали "Назад".
-
-
11.09.2003 в 18:05ЗЫ. А мне вот интересно, Шу похожа на настоящего Шульдиха?
-
-
12.09.2003 в 10:26-
-
13.09.2003 в 17:16